Увы... не переводится наш Пушкин;
Его не нанести на всякий грунт...
На тот язык: — телА где, а не ДУШИ;
Слова где лишь звучат, но... не живут.
Но были, что пытались и не редко;
Слова к словам... звучанье на распев;
:Златая лишь одна осталась клетка,
Без птицы, что вспорхнула... улетев.
Что оживИт, давно умерший разум?
В остЫнувшей золе, — чему гореть?
Там птица упадёт разбившись, на земь, —
Где неба нет для птицы... чтоб лететь.
И как вместить в ручей большую речку,
Что скроет под собою берега?
В одну во тьме, сверкающую свечку
Вместить огонь, пылающий века?
Увы... не переводится наш Пушкин;
Чужому не доступен сердцу слог;
И Суть слышнА — лишь просветлённым душам:
До коих достучатся Пушкин... смог.
______________
Пушкин не доступен чужому, западному менталитету,
где нет нравственности.
Увы не переводится наш Пушкин
© Copyright: Олег Потокуев, 2018
Свидетельство о публикации №118022704092
Свидетельство о публикации №118022704092
Рецензии