27 февраля

Под утро затуманено стекло,
Моих на запад выходящих окон.
Как медленно и больно утекло,
Закуклилось в окаменевший кокон
Всё то, чему ещё дышать и цвесть,
И петь, и разговаривать стихами…
Слов нет, как нет… Но словари-то есть –
Там запасусь красивыми словами
И напишу… Да нет. Пожалуй, нет.
Довольно, хватит, лучше о погоде.
Как по сугробам в белой пелене
Февраль уходит, наконец, уходит!
Ссутулившийся, лживый прохиндей…
Он был мне другом? Вряд ли. Был прохожим.
Прошёл и ладно. В ледяной воде
Он отразился – на холодной коже
Змеился неотчётливый узор
Позёмок, заметающих дороги,
Из-под бровей блеснул холодный взор,
Холодный, а не добрый и не строгий –
Холодный… Мне его не отогреть.
Пускай теперь попробуют другие.
Пора бы мне с годами стать мудрей,
Но нет лекарств. Пожалуй,  хирургия
Поможет одолеть смешной недуг –
Не в меру разгулявшееся сердце…
Любимый враг и мой заклятый друг,
Давно ли слыл моим единоверцем?
Ведь ты им не был, ты им просто слыл.
Бывает. Но от этого не легче.
Молчание, забвение – послы
Холодных дней, ночей… Холодный вечер,
Февральский записной конферансье,
Объявит мне – конец печальной пьесы –
Прогулкам по нейтральной полосе,
Где твой Париж давно не стоит мессы.

27.02.18.