Не угодила

В автобусе замерзшем заполярном, две женщины шептались о любви
Все в прозе: не хореем и не ямбом, как на окошках наледи цветы
Подпорчены крупинками дыханья: куда мы едем? где тут выходить?
И в прозе жизни грели два созданья своими фразами промерзший грубый мир:
- Я так его... аж сердце заходилось. А может не любовь? А только страсть?
- С чего ж рассталась, ты скажи на милость? Тебе ж за сорок... Бог дал шанс!
- Бог дал... А не одну-то жизнь живем поди. Я знала его там... (далёка даль)
А на окошках распускает листья последняя февральская печаль.
- Но если он меня любил - он бы боролся. Летел на встречи. Белый свет не мил...
А он как будто да, как будто нечем меня порадовать - не приходил - не уходил.
- И ты устала?
- Нет, бросила себе воображать.
- Последний шанс надысь ты прозевала?
- В пустом пустое - нечего роптать.
Автобус, засыпая, слушал, как не слюбилось, как все обошлось.
Чужие женщины, разбредшиеся мужи...
- Да все о теле... О душе молчат небось, - сказал старик,
- Всё к сладенькому липнут. А заслужила - нет? Не важно им.
Я обернулась. Взгляд его ехидный сию минут жалит...
Помолчим...