Правильное утро

Растянутое пространство пьёт из музыки время,
приглашая на алкогольно-пенную вечеринку.
Вокруг маются толпы подставляющих мне темя
во имя своего маленького лица на картинке.
Коснуться дулом - вот и все, что им в сущности нужно
от незнакомого, но, кажется, таки человека,
излучающего, если не свет, то ветер южный,
и позволяющего себе пить виски и просекко.
Между пальцами, шевельнувшимися без причины,
вечность видится на фоне блеклого неба в полоску.
Мало ли - здесь в каждом пятом есть повод для кручины!
Да и четверо других - только пятого отголоски...
Какие-то мерзости вымученных отношений
предстанут каплями в наполненном фужере сюжета,
пропущенного сквозь кровь тех, кто превращён в мишени,
расставленные по периметру входа в скуку лета.
Естественно, здесь уже никому не достучаться
до бронированного сердца не поверивших в слово...
Остатки совести по итогу станут эрзацем,
беззаботно растворив старый обман в обмане новом.
И, как бы тебе ни хотелось вонзиться резцами
в мякоть распространяемой охлаждённой веком прозы, -
а нельзя.
Здесь миллиардам - сводить концы с концами
перед лицом выращенной миллионами угрозы.
И ты остаёшься голодным путником средь степи,
призывающим кого-то вечного в адвокаты зла,
и чётко осознавая: родился - значит терпи,
даже, если не принимаешь этот мир в форме числа...
И даже, если душа попросила сегодня выть,
отрезая кусок, отравленный человечьим ядом,
помни: для таких, как ты, важно просто любить и жить.
И ничего другого, по сути, на Земле не надо.