Сколько же в мире бродяг,
Не сосчитать сколько покинули дом.
На бездорожье стоят и курят взатяг,
Боль облегчая красным вином.
Родные стены помогли бы,
Да только шагом не добраться.
Голос грубый, голос хриплый,
Я привык уже скитаться.
Не хочу я быть вам другом,
Несправедливо заточённый странник.
Его не тронут ваши руки,
Приют покину утром ранним.
Ну, что ж, я не боюсь,
И я привык, уже давно не больно.
И эту давящую грусть
Приму смиренно и довольно.
Мотив столь древний
Так беспрестанно гложет мою душу -
Я не последний и не первый,
Который никому не нужен.
Я ненавижу эти кандалы,
Но ощущаю, что достоин,
Ночами видеть только сны,
Сжигаясь безответной болью.
В такой момент я по-особому
Хочу назад, хочу домой.
И неизведанными тропами
Иду истоптанный судьбой.
Сколько же в мире бродяг
© Copyright: Илья Вайт Белов, 2018
Свидетельство о публикации №118022711950
Свидетельство о публикации №118022711950
Рецензии