Хренохуэнто

Однажды, один мой знакомый,
Вполне деревенский житель,
Играл на гитаре чакону
(услышать его спешите),
Не ведая нот, по слуху,
Доярке румянолицей,
Но сердце доярки глухо:
Без страсти оно стучится.
К чему виртуозность эта
Грудастому пышному телу?..
В коровьем «кордебалете»
Гораздо важнее – дело…
В мычании много ль оттенков?..
А он ей этюд Джилиани…
Внимательно, выпучив зеньки,
Как будто бы понимая,
Глядят на него коровы,
Тактично жуя своё сено
И, верно, доиться готовы,
Картинны и совершенны.

«А что те?.. Шансон под водку?..
Да перца, чтоб грудь вздымалась?..
Ну, нет тут севильской красотки…
Бери, говорят, что осталось…»

Эх, сыпь расгеадо звонким,
Талантливый самоучка,
Чтоб эти её перепонки
Ответствовали благозвучью!..
Чтоб зубы, как кастаньеты,
Стучали её сладострастно,
А платье срывали ветры,
Не спрашивая согласья…

На утлой гитаре, не стройной,
Что пахнет навозом весенним,
Он так заиграл своё «рондо»,
Что стал до своих – рассеян.
И вот, что вполне логично,
Пришёл к нему друг с балалайкой
И так отходил динамично
Талантливого «зазнайку»,
Что тот, утирая слёзы,
Заместо аплодисментов,
Промолвил на полном серьёзе:
- Такое вот хренохуэнто…