Одинокий писатель

Посвящается моему любимому писателю и лунной тишине.

У меня есть друг. Мы довольно часто общаемся и он называет меня реалистом. Себя же называет мечтателем. Это правда. Но лишь отчасти. Я тоже мечтатель, но я понимаю как устроена жизнь. Я понимаю, что нужно тяжело работать, чтобы чего-то добиться. Я понимаю, что некоторым людям везёт и они от рождения едят из золотой посуды. Но большинству же, все-таки приходится работать на это золото. Порой, даже до смерти. Но знаете, все это не имеет ни малейшего смысла. Будь Вы директором крупной компании, продавцом в магазине или кем-угодно ещё - Вы все равно один. Лишь немногим удаётся найти своего человека. И эти немногие называют это своим счастьем. И человека, и саму ситуацию, потому что найти частичку себя в ком-то - это действительно большое счастье. Я не зря начал рассказ со своего друга и того как он меня видит. Да, я суровый реалист. Я долгое время не мог поверить в существование чувств людей друг другу. Точнее, я это видел, но сам никогда не чувствовал. Будто, при рождении мне сделали операцию и вырезали все эмоции и чувства. Могло показаться, что я просто не человек. Так и было. Но тоже лишь отчасти. Девушки были для меня расходным материалом. Друзей не было вовсе. Не было людей, которым можно вот так все рассказать. Как Вам - безо лжи и фальши. Не боясь оценки и осуждений. Потому я таким и был... Без чувств было легко. Да, я чувствовал себя эдаким инвалидом, но внутри хотя бы не болело. Когда не веришь в чудеса и светлое будущее, гораздо легче воспринимаешь все происходящее вокруг тебя... Но я также сказал, что я мечтатель. Я всегда им был. В душе. Я сам себе противоречил. Не верил в человеческую глупость (так я называл любовь и чувства), но всегда хотел их испытывать. Я люблю слова. Вы тоже их любите, поэтому и говорите их около сотни тысяч в день. Ещё больше оставляете себе, что чертовски верно. Вас не полюбят такими, какие Вы есть. В этом мы похожи. Мы это понимаем... Мечтателем меня сделал человек, как каждого мечтателя. Человек даёт Вам надежду. Говорит те самые слова. И Вы перестаете быть реалистами. Вы растворяйтесь в человеке. Это хорошо. Но Вас уже нет. Иллюзия обмана. И Вы будто во сне. Вы хотели бы не просыпаться, но все же рассвет близок. И это та самая ночь. И Вы все также одиноки. И я всегда пойму Вас в этом одиночестве. И раз уж мы так близки, давай уж перейдём на «ты». Ведь ты и я не выбирали одиночество. Мы с тобой не выбирали боль и грусть. Они сами нас нашли. И нас с тобой никто не спас. И у нас с тобой осталось лишь собственное отражение в зеркале...