Черновик

Сегодняшний рассвет с позавчерашним вкусом
вновь вызвал боль в висках и тошноту в груди.
Вот новый день пришёл, и смотрит Иисусом,
и за ухо берёт: вставай, мол, и иди.

Встаю и ухожу. Куда - и сам не знаю.
Наверное, вперёд, хотя - как посмотреть...
До ночи проброжу - а там в объятьях сна я
у суток отсужу положенную треть.

Свой начинаю день вновь с чистого листа я,
но жизнь - как черновик, которому не стать
шедевром на века, и потому листаю
его лишь потому, что надо бы листать.

Ну вот ещё одна заполнена страница,
и вновь - совсем не тем, чего бы я хотел:
невнятные слова, карикатуры-лица,
обыденный набор сиюминутных дел.

День канул, день прошёл - в бессмысленной рутине,
в круговороте дел, в их суетном плену;
а вечером, с тоской, живущей за грудиной,
страницу эту я навек переверну -

и новую начну, и вновь - одна нелепость
в нагроможденьи строк, прокисшая, как квас.
Тот написал роман, а этот пишет эпос,
а у меня вся жизнь - трагикомичный фарс.

А там придёт Она - в просторном балахоне.
Захлопнет черновик костлявая рука -
и отойдёт в архив мой опус малахольный,
которому не стать шедевром на века...