Каждый стих начинаю уверенно,
(с перспективою бомбу слепить)
но в потоке воды слов, близ берега
я ко дну иду, как корабли,
подрываясь глубинными бомбами,
но ирландскими, в пабе, куря...
Вдохновляюсь душою зазнобами,
тяготящими, как якоря
мои строки, и без того грузные
и приевшиеся, видно, всем:
для кого-то они, может, грустные,
а кому-то от них веселей...
И хотел бы взорвать я, да только где
детонатор мне взять, раздобыть?
Вероятней всего, я взорву в тот день,
окруженный пластидом толпы,
мимолетом заткнув за свой пояс всех,
кто мой слог желчью слов подрывал.
Это будет не взрыв, а триумф, успех:
пьедестал, награждение, лавр.
А пока я довольствуюсь бомбами
по-ирландски, что точно взорвут
мозг под черепно-костными сводами,
от которых усну поутру.
***
© Copyright: Медведь Полярный 2, 2018
Свидетельство о публикации №118022611654
Свидетельство о публикации №118022611654
Рецензии