Гляжу наивно с детских фотографий.
Снимал фотограф в старом ателье.
Он, говорят, усы седые красил,
Ну и конечно, был к тому ж еврей.
Но он умел снимать неторопливо,
И получалось, делал на века.
Он был неместный, вроде из служивых,
А к нам попал совсем издалека.
Портрет он делал старым аппаратом,
Большим, как шкаф, и вроде бы с мешком.
Вставлял пластинку, ее словно гладя,
И говорил, что надо гребешком
Поправить локон (то бишь о прическе),
Затем, сверкая зубом золотым,
Он поджигал сверкающее что-то,
И вот…всегда на фото молодым
Остался я, и мама так красива,
Отец глядит, и взгляд слега суров…
Быть может, горд за выросшего сына,
Как жаль, что не хватает слов
Все рассказать, что вспомнилось сегодня,
Как далеко теперь те времена…
А все-таки я навсегда запомнил,
Какая жизнь была и мне дана…
Вновь картины далекого детства. Поэма. Часть 3
© Copyright: Александр Анфилатов, 2018
Свидетельство о публикации №118022610206
Свидетельство о публикации №118022610206
Рецензии