Издавайте хоть книги, хоть крики
мир, пытаясь, от бед уберечь.
Поднебесье даровано птицам,
но дано им почить на земле.
Прошагать по ней вольно и грудью
ее горечь измерить дотла –
вот цена человеческой сути,
даже если вас жизнь допекла.
Соль земли, скорбный пепел и думы.
Никуда нам не деться от них.
Журавлиные крики, как струны,
обрываются в глубях криниц…
Не собрать эту соль по крупицам,
море слез иссушили года.
Мы и впрямь перелетные птицы,
но летим ведь порой в никуда,
и гнездовий с годами чураясь,
и поблекших малиновых зорь…
Даже слово святое «товарищ»
для кого-то почти приговор.
Не срослось что-то ценное в душах,
пересадками, видно, грешим.
Я Бернеса бы слушал и слушал
пока в небе качается клин.
Пока он не растает далёко,
там, куда не дано нам летать.
Черно-белою тот кинопленкой
до земли всё не в силах достать.
Соль земли
© Copyright: Станислав Маевский, 2018
Свидетельство о публикации №118022509544
Свидетельство о публикации №118022509544
Рецензии