Кончался век, цвели ромашки, зеленело лето.
Я резв и строен был, я был похож на Поликлета.
Пластичен был как Аполлон, был не слабей Геракла.
Прошли года, мускулатура сдулась и обмякла.
Мой тренер утверждал, что я прыгучий как пантера.
Легко мне было убегать от милиционера.
Учителя желали, чтоб я стал мудрее Канта
и смог бы переспорить философии гиганта.
Я управлял огнём костра как будто внук Гефеста.
И дальше, чем Перикла сын - Парис, мог прыгнуть с места.
Мог музыкою укрощать разгул природы дикой.
Мне подсказали "ты рождён для миссии великой".
Но шанс упущен, я не сочиню как Достоевский.
Как Гоголю мне не дано писать про нос, про Невский.
Как Джимми Пейдж играть мог научиться на гитаре.
Упущена возможность мастерить как Страдивари.
Я не увижу никогда другие части света.
Мои ромашки отцвели, отзеленело лето.
Кончался век, цвели ромашки, зеленело лето...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2018
Свидетельство о публикации №118022506746
Свидетельство о публикации №118022506746
Рецензии