Он чувствует её...

Он чувствует её в сердечном ритме, в движении небесных атмосфер, в забытых храмах, в шепоте молитвы, в рождении языковых систем, во всех оттенках воздуха и утра, в прецессии над головою звёзд, в барханах нежности, в кристаллах перламутра - во всем находит он только её слова и строки..  С каждым пробуждением её прикосновения сквозь сны становятся реальнее, чем все не им не с нею зимы до весны... Он чувствует её каждою фиброй своей души сквозь кальку всех времён... Он чувствует огонь её и силу, пока она цветёт во тьме о нём, в агонии поёт ему о ветре, о силе мысли мудростью ночи, о безупречной верности предметов названиям и поиску причин существования в сознании туманном в свободе цвета в аритмии нот, о никогда не проходящих шрамах на сердце у шамана, что поёт, как мескалито расцветает ночью для тех, кто осознал всё бытиё, как откровение вечности меж строчек....

Она поёт...
Он чувствует её...