х х х
Когда его нет – мне все равно,
Чем я пахну:
Потом, чесночной приправой,
Тоскою сгоревших – так дымно! – лет.
Нет, так не любят,
И так не живут –
Не имеют права!
Так сходят с ума,
Кидая в забытое завтра
Свой, бесподобно разбитый
Портрет!..
х х х
С любовью мятежною
И всегда безоглядною
Шла в пепелища,
На пламя костров -
Шутя!
И была она такой белоснежною,
Такой кровожадною -
С тремя пальцами лишними! -
Резко опускавшаяся
И уже погибшая
Рука палача...
х х х
Вот это то, что называется любовью:
Среди бессонной ночи, у окна, неслышно
Вручить луне удары сердца – пусть запишет
Биенье счастия и острой боли:
Оно – в реанимации, оно так громко дышит,
Оно, как яблоко, от сока – пополам!
И я – в такой дали, далекой даже небесам.
Но вряд ли милый мой захочет прогуляться там...
Из цикла Любовь
© Copyright: Лариса Лоренц, 2018
Свидетельство о публикации №118022504011
Свидетельство о публикации №118022504011
Рецензии
