Легкость выносимости

Не беда, что опять засыпает...
И...морозы грядут - пустяки...
Тот, кто бредил, конечно же знает,
как из искр разжечь огоньки...
Тот, кто жил, замыкаясь в тревоге,
этот мир продавал за пятак
одноруким моим одноногим,
что меня убивали за так.
Убивали за так, и за этак...
Выжигали на звёздах кресты...
В адвокате искали поэта,
предлагая за душу - хрусты,
а за сердце - весну по итогу...
Вот такой вот синюшный обмен...
Был - у Бога, остался - убогим
шевелением листьев и стен...
И не стоит ведь думать предвзято
о себе, поместившемся в миф
о Сизифе из уст Гиппократа
на Шопена могильный мотив...
По кругам оскорбительно странным
я легко нагадаю себе
старый ветер и новые страны,
где иллюзии топят в судьбе...
Ну, не топят.
Пускай - растирают
в кокаиноподобную пыль...
Старость, знаешь ли, - тропка до рая,
для которой мечты - что костыль...
Похромаю....
В цилиндре...
С планшетом...
Принимайте меня без меня!
Жизнь - прекрасна, вот только - бесцветна,
если вечность на вечность менять...
Продаваться...
Сдавать...
Рыскать славы...
Что ни выбор - сплошная беда.
Добреду - заржавевший по ржавым,
чьё начало затерла вода...
И, уже отчитав напоследок,
я уткнусь осторожно во тьму,
чтобы новую жизнь как победу
возложить к образку Твоему...