Птицы

Кричат неумелые птицы. Им не зачем больше летать.
Быстрее к земле бы прибиться. Обрубками крыльев махать.
И выклевав почву до глины, лепить из той глины мечты.
А не обоженная глина стекает дождями в пруды.

И тело волочат на реку напиться прохладной воды.
Еле дыша водрузившись на бреге, на бреге сплошные горбы.
Кричат о рассвете нещадном, что завтра наступит опять.
А где у загадки разгадка, предпочитают молчать.

И двинутся дальше коробкой, по зади разжигая следы.
Чтобы кто-то ещё, не нароком, не пришёл напиться воды.
Бредут по земле и не знают, зачем и куда им идти.
Пока не встречается стая таких же бредущих в пути.

И крики поднимутся в воздух с новою силой опять.
До хрипоты, и до блёва, пока не устанут кричать.
Потом разойдутся устало, каждый на свой водопой.
Чтобы кричать о рассвете, почему он нещадный такой.

И грустные птицы на небе кружат над землёю порой.
Плачут, чтоб полнились реки прохладной, прозрачной водой.