Как идеально всё, красиво,
Над полем, красный параплан,
Он цвета спелой , сочной, сливы,
Но это, зрительный обман...
Ах, тень его, целует кроны,
Трещит мороз, он в нём летит,
И с ним прощаются берёзы...
Когда над ними от парит...
Метель толкает купол в небо,
Мотор ворчит, но лезит вверх,
... Исчез, как буд-то здесь и не был...
Лишь эхо, возвратило...
Эх...
... Снежинки падали скучая,
Был ватман поля бел и чист...
Эх...
Донеслось наверно с Рая...
Туда, попал, парашютист ...
Парапланерист...
© Copyright: Михаил Киселевский, 2018
Свидетельство о публикации №118022409012
Свидетельство о публикации №118022409012
Рецензии