у гробика

я опрокинул очередной стакан
и понял, что люблю тебя, детка,
среди всей пое*оты типа
ослик-суслик-паукан
и спермой испачканною салфеткой
среди всей этой суеты
мне так хотелось умереть
когда-то я думал, что смерть - это пи**ато,
но ты
что же ты сделала
пусть я уже поддатый, но могу ещё
вести своей адекватности счёт,
говорят, возьмёшь больше пива
и наградят лещём
что же ты, бедненький будешь делать
когда все поймут,
что ты тупой баламут
и спросят - а что ты мелешь?
твоё творчество воняет, как ноги, что сопрели
играют свирели, ты в раю, словно цой в апреле
но стихи пропадают, как рыба, с твоей головы
ты мечтаешь писать книги, но не написал и главы
что дальше?
ешё больше фальши?
"знаете вы, держитесь от меня подальше"
так писал я раньше,
теперь я баньши
прихожу поплакать у гробика своего таланта
дальше
только слюни и сопли
мои уставшие вопли
знаете, что, своею тоскою я объят
ад
брат
бл***
знал бы ты то, что я знал,
но я устал
да, я устал.
похоже, я сам себя за**ал