Ещё один стих

В этой поэме так много метафор,
Так много красивых, бессмысленных слов.
Хочу, как рыбак, собирать я улов
Из массы, навеки лишившейся жабр.

Вы давите вечно на всех нас, поэтов -
Сентиментальны мы, мол, и плаксивы.
Отдаёте лишь дань нашим строкам красивым,
Рифмы ловким, смешным пируэтам.

За пером всё что соткано нами усердно
Ваши стены от вас же надёжно укроют.
Мы, марая бумагу, создали героев,
Но тот стих, что не понят, увы, не бессмертный.

Ты, подруга, пойми, от тебя не отстану
Ведь ты путь освещаешь сквозь тернии лиц
Тех, кто, средь моей глупой жизни страниц
Обжигали едва заживавшую рану.

Ты считаешь я слаб, нарекаешь чужим,
Но ведь выйти на ринг даже не соглашалась.
Вечно бой предлагал, но, увы, отказалась
Ты с искусством сразиться моим.

Не смотри ты на жалкую маску,
Я готов был с тобой против мира пойти -
Ведь ты сдвинула стрелку, направив пути
В ту страну беззаботных сказок.

Завтра точно наступит, это не изменить.
Вновь цепляясь за музыки тонкую нить
Ты живёшь этим или пытаешься жить,
Ты не хочешь двигаться, просто хочешь быть.

Но поэт умирает, не двигаясь вовсе
И поэтому мы вдохновение ищем.
Откажусь я, пожалуй, духовно быть нищим
И найду я его в твоём голосе.

Дай им бой, докажи, что поступки легки,
Что являешься ты вдохновлённой и пылкой.
Пусть нас травят, но здесь мы, за грубой ухмылкой
Вновь досаду скрывая, травим стихи.