Мне на глупую голову рушатся небоскрёбы

Мне на глупую голову рушатся небоскрёбы,
из-под ног у меня прорастает живая трава —
потому что когда изнутри слишком давит на рёбра,
я всегда говорю, что немного болит голова.

Потому что поэту должно быть немного больно,
чтобы жить как поэт, а не как рядовое дерьмо.
Я ору самым чёртом о том, что не верую в Бога,
чтобы Он меня слышал, и не было мне темно —

пусть запуталась в этой Всемирной и впрямь паутине,
пусть не знаю, как правильно жить — я живу, как хочу! —
... пусть меня за глаза называют любою скотиной —
если уж не спешат оплатить мне поход к врачу.

Ибо каждый слыл психом, кого не хотели слышать,
а, красиво сдохнув, вдруг вырвался из "ни о чём".
Запрокинув башку, я вдруг вижу, что машут мне свыше
оба деда, Володя Высоцкий да Саш Башлачёв;

я вдруг знаю, что это не страшно — жить, как умеешь,
и звоню бабуле, и слышу, что я молодец.

...И мою в переходе бомж обретает мелочь,
ибо это звенит. И ещё
не конец.
Не конец.

Ведь земля из-под ног прорастает живою травою,
ведь цветут сотни лет купола над моей головою,
и царапают, и скребут до зари небеса.

Вот и сказка вся.

Только лишь небоскрёбы рушатся, как ни вой:
это их стезя.