Рыбка

Самой не верится.
Поникла я к водной глади
Стихии, ставшей родной.
Может забудется
Тот тяжкий покой.

«Что тебе нравится, а отчего задыхается?»
Взмывает вновь в голове тот вопрос.
Может отправится с утренним бризом
Внутренний чей-то
Назойливый спрос.

Появились откуда-то вилы неона
Из глубины морских пучин.
Ты ли это, пафос закона?
Ты ли это, законченный упокой рыб?

Тех, кто в бессмысленном и беспощадном
С ускорением кинул себя
В местопроживание
Почти уличных мим?

Я не знаю кто ты, пучина,
И какой ты была;
Ты взываешь меня, а я
Делаю вид, что не слышу
Голосов твоих пантомим.

Я всего лишь нежно-голубое на белом,
На твоих камнях.
Уже глинистой мне быть надоело,
Но и каменной тоже на днях.
И я однажды прыгну в конечную рану,
Чтобы забыть,
Испачкавшись кровью сразу
Разбавленной молодни.

Не принять...
Что может быть хуже для рыбы?
Наверное,
Облокотиться на спинку мертвой,
Пока не возражающей,
Водорослевой тины.

Как-то не так все,
Так не должно же быть.
Но, однажды, кинусь разбегу
Со скалы запущенных песчин .

И больше не будет мучить меня,
Забывшаяся тишь и благодать.
Стану я
Маленькой
Рыбкой опять.
24/02/18