Похмелье

"Ну, вот и я,
Два часа.
Какой это день?"
- Джек Керуак*

Сначала был стон, стук.
Утро, пробуждение элементов (если бы Даниил Хармс просыпался в агонии).
Нет, не пробуждение - объекты прорезаются с болью коренных зубов.
Солнце, ты ли это, или вьетнамские флешбеки, дежавю: раскаленная лампочка, резкий запах. Гуки научились прятаться в моей голове?
Дорога, черепахи, слоны и бегемоты. Час-пик.
Вихрь, вязанная шапка, серый шарф, наушники.
Я пошел за ней, я бежал за ней, а все вокруг тянулось и тянулось, превращаясь в огромного, длинного питона с сотней голов, с сотней хвостов, с кило-тонной яда.
Я будто гнался за жизнью. "Дайте мне прожить побыстрее" - отбивалось от зеркал, столбов, машин, окон, дверей.
Обогнал её - значит обогнал жизнь. Стало просторнее. Куда теперь, Беатриче? Куда мне идти теперь?
Зеленый свет, хлюпанье луж, шарканье сапог, стук каблуков.
Масса идет на массу, превращаясь в еще большую массу.
Вокруг, от вывесок растут опухолью торговые центры.
Шум бьет в висок, солнце режет глаза, руки трясутся.
Шум превращается в слова, солнце превращается в слова, руки записывают слова.
Слова лечат, слова ранят, слова несут смысл, слова бессмысленны, слова - истина, слова - ложь, слова, слова, слова, слова, словасловасловасловаслова...
Куда мне идти, Беатриче? Куда мне идти теперь?

(23.02.2018)

* Оригинал:
Well, here i am,
2 pm.
What day is it?