"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи..."
А. Ахматова
Растут стихи, не ведая позора,
На пепелищах золотых надежд,
Как сироты, без отчего призора,
Мелькая в мониторах у невеж.
Родителей особо не волнует,
Сном богатырским спящих, где они...
Растут стихи, бог весть, о чем, ревнуя,
К несчастью или к счастью, не одни.
Здесь и мои – пострелы! басурманы!
Не байстрюки – плоды большой любви;
Их муза – не потерянная мама,
В заботах от зари и до зари...
Покликаю в морозное оконце,
С холодных возвращая пустырей,
Потрепанных в сражениях пижонцев:
А, ну-ка, кто проворней и быстрей!
Пошлепаю, подштопаю, приглажу...
Стричь, если стану, оголю под ноль! –
Как батя строгий, знающий что важно,
Пропущенный, как рекрут, через строй.
Не ведая позора...
© Copyright: Юрий Садовский, 2018
Свидетельство о публикации №118022306777
Свидетельство о публикации №118022306777
Рецензии