Запах пота перестал быть лишним,
И дороги нескончаемая карта.
Кто-то пьёт коньяк в купе, на нижнем,
Я утюжу даль верхом, плацкартным.
Но зато здесь спится, как в берлоге -
Перестук колёс меня качает,
Всюду - чьи то руки, чьи то ноги,
И одна на всех тут пачка чая.
И от духоты весь мокрый, бледный,
Я качу на Север, точно зная,
Что пока я на учёбу еду -
Море будет ждать начала мая.
17.08.2016
Студент прохладной жизни
© Copyright: Бакенский, 2018
Свидетельство о публикации №118022301064
Свидетельство о публикации №118022301064
Рецензии