И не поможет кофе ушедшим в сон,
Ставшим его корнями, его травой.
Дом мой сухими листьями занесён,
Письма сюда не ходят, но я живой.
Сны по углам шушукаются, шуршат,
Лепятся к остывающему углю,
Я так боюсь случайно им помешать,
Я, как охотник, часами не шевелюсь.
Я погребён под хрупкою их корой,
Я маргариткой высушен меж листов,
Сон про комету колется под ребро
Острым переливающимся хвостом.
В этом лиловом сне началась весна,
В розовом - марсианские города.
Тем, кто однажды навек заблудился в снах,
Снятся лишь самые-самые, и всегда.
Сны
© Copyright: Мария Фроловская, 2018
Свидетельство о публикации №118022209460
Свидетельство о публикации №118022209460
Рецензии