Идёт бычок, качается, вздыхает на ходу...

Идёт бычок, качается, вздыхает на ходу.
Война всё не кончается, и танки всё идут.

Гордится мир победами – смеётся боль в ответ.
А юности и не было, и молодости нет.

Сиянием несбыточным  горит любая власть.
Идёт бычок по ниточке, и где ему упасть?

Идёт, вздыхая на ходу. Не видится не зги.
А может, это я иду среди родных могил,

А может, это я в земле, впитавшей кровь и пот,
А может, это я – валет бескозырных колод,

А может, пламенный салют – лишь звёзд далёких след,
А может быть, я просто сплю росою на траве.

И будет дом, и будет дым из каменных печей.
И, если надо стать другим, я – первый и ничей.

Я – дуло, клоненное вниз, в песка сырой настил.
Я – первый слог «Остановись!» и первое «Прости».

Из букв расту немой травой, рифмую семена.
Я – умерший ребёнок твой, гулящая война.

Ну здравствуй, мать, за дверью я, у входа в отчий ад.
…Идёт бычок уверенно на мясокомбинат.


13 декабря 2017