На улице весна.
Уже который год.
Мы к этому привыкли, идиоты.
Хмура и чуть грустна,
А я наоборот.
Сейчас ей нацарапаю чего-то.
За строчкою строка,
И пара глупых рифм,
И напрягу зажравшуюся музу.
Была же ведь легка,
Теперь как сонный гриф,
Своё набивший всякой дрянью пузо.
Давай тащи сюда
Ленивый музный зад,
Там за спиной скрипели крылья где-то.
Бухая? Не беда.
Достаточно досад.
Берись за дело, вдохновляй поэта.
Давай-ка про весну,
Про почки, про ручьи,
И про l'amour, что в воздухе повисла.
Про ёлку иль сосну,
Неведомо уж чьи,
Что вынес люд, ленивый даже в мыслях.
Про солнца поворот,
Про запах от земли,
Сквозь сырость февраля встающий тихо...
Сама ты обормот!
Поэта не хули,
А помоги ввернуть концовку лихо.
На улице весна.
Шевелится в душе
Неведомое что-то и искрится.
Опять оно без сна
Чего-то там шерше
И машет возвращающимся птицам.
21.02.18
Еще весна
© Copyright: Терапевт, 2018
Свидетельство о публикации №118022206865
Свидетельство о публикации №118022206865
Рецензии