Поэт

Сопел поэт, писал поэт.
Стихи в четыре смены.
Он при свече писал сонет.
В сиянии селены.
Пришёл в редакцию пешком,
И долго ждал за дверью,
Бурлила рифма в  нём ручьём.
В  предчувствие преддверья.

Вот, наконец, открылась дверь,
И стоя на пороге.
Он испугался! - словно зверь,
Вдруг прыгнет из берлоги.

Но увидал, другой портрет.
Сидит редактор тихо.
И сочиняет свой сонет.
Стуча ногою рифмы.

- Я вам стихи принёс!-
-Пером!-
- Написанные в мае.-
-Я, к вам приехал не верхом-
И даже не в трамвае - .
-Ну, так про что твои стихи?-
Спросил редактор строго,
И секретарша бигуди,
Поправила немного.

- Стихи мои,  про явь и новь-
-Про ночь и про рассветы-
-Про чувства, дружбу и любовь -
-Про дождь, зиму и лето!-

-Не надо, милый не гунди -
-Изысканная тема -
-У нас стихов хоть пруд,  пруди -
-Но в этом и проблема -

Так он подумал, не сказал,
И посмотрел не строго.
Он сквозь очки стихи читал,
Позёвывал немного.

-Не понял?-
- Как же вас зовут?-
- Вы (Николай Фоменко?)-
-Все строчки в стопы не идут -
-Штудируйте (Скоренко.)-

И вот от этого всего,
Домой он на трамвае,
Примчался!
Гнали все его,
 Взашей,  и не читая.

Он амфибрахий, анапест,
И дактиль смотрел тоже.
Струился пот с лица на крест.
Ручьём,  стекая  с кожи.
Так и не понял ни чего,
Он,
 как бы ни старался,
Взашей, прогнали все его,
И лишь поэт остался.

Стихи его не пропадут,
Прекрасные мгновенья,
Его лишь после издадут,
Минуя поколенье!

Я только дам ему совет,
Коль не писать не в силах,
Пиши, про солнце, и рассвет,
И про улыбки милых.
Пиши, коль едешь, иль идёшь,
Пиши, когда мечтаешь,
Пиши, когда и снег и дождь,
Хоть дактиля не знаешь.

Пускай, не грамотны стихи,
И не родня поэтам.
Пиши, от сердца и души.
Пиши, свои сонеты.
Пиши, и коль не, издадут?
Или начнут смеяться,
Пиши, когда ко дну уйдут,
Миры цивилизаций
Пиши, когда морозный гуд,
В промёрзшей Антарктиде.
Твой труд через века найдут
В погибшей Атлантиде!

(Стихи вымысел, совпадения случайны)