Ты отпустила лет, меня, на шестьдесят,
мне предоставив бобылём в толпе скитаться,
и в мыслях не сочла, как буду смят,
умея только пить и надираться?
Разбита бровь, кровь хлыщет по лицу,
отплясывая буги пузырями.
И призрак твой притянется к рубцу,
всосу весь свет кровавыми губами.
Критичен ум на стыке двух систем,
не созданных Творцом, а нашим адом.
И я, как будто жажду всех проблем,
задену упыря, боднув фасадом.
Неравный с древним я затею бой.
Но кол прошёл насквозь лишь близко к сердцу,
Так умирает страждущий герой,
а мне воскреснув, снова с тьмой тереться.
У гроба. Еле слышно как журчит
кровавый сок, поддерживая вены.
Но жизнь в тебе слаба и сердце спит,
и я усну, без действий - совершенный.
Накроет ночь нас куполом своим,
чтоб свет не бил и не сжигало утро.
Так легче оставаться мне твоим,
так вместе будем этот срок, как будто.
Шестьдесят лет без тебя
© Copyright: Дэймон Сальваторе, 2018
Свидетельство о публикации №118022202479
Свидетельство о публикации №118022202479
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.