мне хочется глубокую затяжку
какой-нибудь дешёвой сигареты,
в подвальном кабаке напиться бражки
и стать проникновенным, как поэты
моей страны, заснеженной по шею,
что любит нас со всей своею силой,
где каждый роет для себя траншею,
которая окажется могилой,
лелеющей со страстью аритмию
кипящего в страстях большого сердца.
но каждый выбирает ту Россию,
и посыпает солью или перцем,
которая приходится по вкусу.
не ту, которой кормят нас с экранов,
не ту, которой набивают пузо,
не ту, где всё опять идёт по плану.
моя страна в обычном летнем платье,
в которую я по уши влюблённый,
где все друг другу сёстры или братья.
да, я наивен, как новорождённый,
я не стесняюсь даже в это верить.
сгорает, как и рвется, там где тонко,
и, может быть, из пепла всех империй
родится эта летняя девчонка.
Моя страна
© Copyright: Кисычев, 2018
Свидетельство о публикации №118022201015
Свидетельство о публикации №118022201015
Рецензии