Четыре лестничных пролёта…
Мой старый, тёмный, кроткий дом.
Он, словно том без переплёта,
Стоит один, дрожа окном.
И лейка стала рыжей бабой —
Цветы ей лень полить порой…
А пёс скребёт мохнатой лапой
Песок, добытый детворой,
Чтобы построить замок чудный —
Но вот печаль — весь наш бульвар
Накрыл блестящий, звонкий ливень…
Хромая, ставлю самовар
На круглый стол — и безрукавка,
Тобой подаренная… Шёл
Наш лучший день тогда. Булавка!
Спасибо — не судьбы укол.
Но ничего, уже теплее,
Нас ждёт скрипучая кровать,
Где наши годы, тихо тлея,
Во сне мы будем вспять толкать.
Вечер в безрукавке
© Copyright: Мелисса Шварц, 2018
Свидетельство о публикации №118022106736
Свидетельство о публикации №118022106736
Рецензии
Образно написано, вспомнилось детство, и бабушка в безрукавке, и тёплые ее руки. С уважением
Нина Голяк 14.03.2018 08:06 • Заявить о нарушении
Нина Голяк 14.03.2018 08:06 • Заявить о нарушении
большое спасибо - приятно было читать ваш комментарий!
Мелисса Шварц 20.03.2018 10:27 Заявить о нарушении
Мелисса Шварц 20.03.2018 10:27 Заявить о нарушении