Прости, нет твердости в душе,
Сомненья гложут вновь без дела,
Нервы стонут на ноже,
Натянутые до предела.
И мыслям не грозит полет
Рвануть рубаху мышцей грубой.
Да, и никто не позовет
Освоить новой жизни кубок.
Да, и никто не пригласит,
Не выпьет сумрак дом объявший.
Где месяц за окном висит,
Как знак вопроса, точку потерявший...
Прости...
© Copyright: Георг Крылов 2, 2018
Свидетельство о публикации №118022105510
Свидетельство о публикации №118022105510
Рецензии