что же, здравствуй, знакомая пристань грядущих пот

что же, здравствуй, знакомая пристань грядущих потерь,
добрый угол, хранивший меня до восточного пира.
я остался далек от нее, от природы, от мира -
что же дальше? пожалуй, слегка приоткрытая дверь

в рождество, что меня повстречает на том берегу,
где останутся пепел и щепки от мною любимых.
будут лишь любоваться с бельмом на глазу серафимы
той нелепости, что до тех пор я внутри сберегу -

два письма, фотокарточку, старый потертый дневник -
за такое, пожалуй, не платят сочувствием - только
представляют тебя эмигрантом с пустой бандеролькой,
что стоит на просторах вселенной среди трескотни

проходящих чужих и снующих в ночи поездов -
это верное место для всякого, сдавшего город
суррогатным врагам, для которых провинция - повод
протоптать чернозем, не оставив на теле следов.

се, стою и стучу. но другой подступает к нему -
накрывают на стол, наливают вино, пьют за братьев,
и танцуют пред ними вакханки в мерцающих платьях,
и кривится на плоскости мой внеземной азимут -

вновь карета становится тыквой, в бумажный комок
завернувшись, пространство стремится к евклидовой точке.
я сижу на кровати и слышу, как бьет молоточком
по кровавым вискам притаившийся комнатный бог.


Рецензии