Муза-дикарка

Сейчас бы о чем-то лиричном, ведь скоро весна.
Но вновь режу строки на неравномерные полосы,
Ворую у ночи часы безмятежного сна,
Мой здравый рассудок, похоже, остался без голоса.

Сейчас бы уютной, домашней и ласковой стать,
Чтоб в доме порядок, цветы и шитье по шкатулкам.
Но ковке не дастся упрямая дикая стать,
Дикарки такой побоится и шваль в городских переулках.

Всклокочены волосы, взгляд ошалело горит,
Еще бы чуть-чуть - и сгореть мне живьем без остатка.
В ночи моя муза, бесстыдница, снова не спит,
Терзает меня до крови в своем диком припадке.

Не станет пушистым букетом степных васильков
Строптивый клинок из холодной сверкающей стали.
Он острием режет неровные линии слов,
На каждой из строк до мучения сладостно жаля.

Пока в этой тьме не расправила крылья заря,
Пусть лезвие жалит, пусть режет кровавые строки.
Лишь только бы знать мне, что все не впустую, не зря -
К себе иногда быть слегка мазохистски-жестоким...