разные

когда твоя жизнь, пинаясь, сметается под откос,
а ты замечаешь это, увы, уже слишком поздно.
сама себе отвечаешь вопросами на вопрос,
стирая в сухих ладонях забытые кем-то звезды.

совсем не горячий чайник, забытый уже раз десять
ведь стоит нажать на кнопку, как мысли танцуют джаз,
в квартирке твоей чихает от пыли и воскресений,
стирающих мутный космос из красных печальных глаз.

и молнии шаровые в твоих волосах застряли,
а северное сияние сверкает от влажных щек.
наверно, твои надежды на млечном пути терялись...
терялись и находились. тебе было невдомек,

что где-то есть тихий угол с лампадкой и мягким пледом,
там чайки поют баллады, а рыбы играют блюз
на тонких ивовых ветках одним позабытым летом,
в том месте Луна и Солнце скрепили бы свой союз.

там море блестит, смущаясь, огнями Святого Эльма,
и мальчик один на мачте уставился на закат,
вокруг него пролетают куда-то смешные эльфы,
а он тихо шепчет в воздух, мол: «мир этот - сущий Ад».

тут можно уже поспорить, кто прав из вас, кто виновен,
обоим охота быстро, с разбега шагнуть в обрыв -
и сдерживаются оба. он станет немногословен,
а ты зарычишь в подушку, глотая свой нервный срыв.