блат

Какая смерть, я вечно жив,
босяк, пропивший гробовые.
Денёк у Бога одолжив
и отведя косу от выи,
опять пишу на радость вам -
я вечен, прОклятый, проклятый.
Господь, сочтя по головам,
таланты, данные по блату,
на мне запнулся и для вас
меня хранит. Но так ли это.
Всю жизнь пиши, кури да квась,
но в петлю? Нет. И пистолета
не тронь, писака, ври с листа,
что ты исчадие запоя,
что в сердце только пустота,
что провидение слепое
и снега в зиму не даёт,
одни дожди. Февраль тоскливо
рассказывает анекдот,
и капли бьют о жесть отлива.
И образы, и образа
мне дарит ночь, черней винила,
и если сам Создатель за,
то смерть меня не извинила
за эту жизнь не по годам
для вас, мой свет, за муки ада.
Я за стихи гроша не дам,
и мне стихов давно не надо,
А потому я с вами груб,
рифмуя вовсе не святое.
Ноктюрн сыграть на флейтах труб?
Но повторяясь, что я стою
на этом свете. Пара брызг,
подмоченная сигарета.
Опять совру - набрался вдрызг.
Коньяк, ладонями согретый,
меня влечёт и я живу
распятием на вашем теле
с душой, распоротой по шву,
ну, а чего же вы хотели?
Христос, как жизнь, как смерть Пилат,
не в рифму и не отвертеться.
По блату строчки, что болят -
глоток воды, укол под сердце.