Чужая

По жизни чужая, я знала.
Зачем это мне говорить?
Ты мне повторяешь слова те.
Зачем? Что бы душу добить?

Я тварь, я вступлюсь за несчастных.
По жизни весь мир словно ад.
Он несправедлив, но прекрасен.
Не каждый пусть этому рад.

Искусство несчастных поэтов.
Прохожих измученных крик.
Составит большая планета,
Наполнит безумством твой лик.

Внутри всё горит и пылает.
Заезженны эти слова.
Внутри моих вен протекает
Не кровь, а густая смола.

Влюбилась в замученных - лица.
Исполненных горем слова.
И жажда увидеть улыбку
Сквозь слёзы их, так же крепка.

Утри близ сидящего слёзы.
Утри капли крови с лица.
Поддержка ужасно нужна им.
Пусть даже и невелика.

Я вправе на выбор дороги,
Вдоль улиц которых идти.
Пусть чувство ужасной тревоги
Заставят с ума мне сойти.

Иду, и летят помидоры.
Гнилые. В девичье лицо.
Обидно, но знаешь, порою,
Мне жаль больше тех подлецов.

Наивна? Глупа ли?
Не знаю.
Теперь я не знаю кто глуп.

Я - кто за слова отвечает.
Иль те, кто себе же солгут.