Он засыпал, сшивая ниткой облака.
Иголка затупилась, жалко даже...
Ему спасибо, отдохни никто не скажет.
Болят глаза, дрожит уставшая рука.
Он умудрялся и себя пришить случайно.
Устал, измотан да продуло поясницу.
Над головой кружат нахальные синицы.
И не синицы. Но не будем о печальном...
Но день наступит, и труды его напрасны.
Свет ловко срежет ряд стежков. Обрывки ниток
Росою лягут на поля. Земля умыта
Теплом дождей того, чьи помыслы прекрасны.
Он засыпал, сшивая ниткой облака
© Copyright: Летящаястрела, 2018
Свидетельство о публикации №118022010947
Свидетельство о публикации №118022010947
Рецензии