/Стихотворение написано в 1998 году./
Мой друг по Лондону гулял,
Зенит на выезде играл,
Шло лето 67 ого,
Мы были молоды, здоровы
И пели Интернационал.
И одурев со всей страной,
Не понимали той порой,
Нажравшись борматухи красной,
Что мы живем в стране несчастной,
Что мы живем в стране больной,
И через год не осознали.
Когда по Праге прошагали,
Мы это поняли потом,
Когда война пришла к нам в дом,
А мы по-прежнему молчали.
А ведь ударило набатом,
Когда саперною лопатой
Солдат ребенка зарубил.
В Тбилиси, что я так любил,
И в юности бродил когда-то.
Не трудно осудить терпящих,
Трудней не создавать святых.
Тогда живее всех живых
Не будет ОН - в гробу лежащий,
Ни в будущем ни в настоящем.
А все ведь просто, без затей
Лишь времени дается право
Решать, а были ли мы правы,
Когда создателю идей
Решали строить МАВЗОЛЕЙ.
Лето 67 ого
© Copyright: Алекс Аллевин, 2018
Свидетельство о публикации №118021808528
Свидетельство о публикации №118021808528
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.