Байрон

Печальные глаза, несчастная душа,
Отверженный женой и родиной своею,
Ты до последних дней, отчаянно дыша,
Отстаивал свободы славную идею.

В полуденных краях ты не жалел себя,
В Италии и Греции не зная страха,
Сражался как герой, народы их любя,
Но ждал ли, что тебя постигнет злая плаха?

А плаха та была не в рубке головы,
Сгубила жизнь твою простая лихорадка.
Но помыслы твои свободы не мертвы,
И греками ярём был сброшен без остатка.

А сколько ты писал в решающие дни,
Нещадно заклеймив ханжей-политиканов!
И все стихи твои не умерли одни,
И ожил романтизм в творениях титанов.

И Пушкин был тобой безмерно увлечён,
И Лермонтов творил, тобою вдохновлённый,
И позже весь ты был, прочтён, переведён,
И нынешний юнец - тобой заворожённый.

Не зря ты прожил жизнь, романтик и поэт,
Наследие своё направив в поколенья.
Сияет, как тогда, твой гордый силуэт
И рифм не затушить горящие поленья!