Острый угол

Ночной пустырь...
Немного красного вина
из старой бочки...
Пьянство без причины...
В ладошках сны, едва спасённые от сна,
и лишний повод для предсказанной кручины
о том, что жизнь чужими ликами полна...

Не важен миг.
Пустынен век.
Последний вдох
почти всегда вращает напоследок...
В лицо впивалась ночь, предчувствуя подвох
от падшего, дающего победы,
пока другими занят был весёлый Бог...

За плотным занавесом выстроченной тьмы
видны зарницы битв и перемирий,
в которых жизнь алкала денег и чумы,
сводя молитву к чтению Псалтири
со дна годами нервно порванной сумы...

И в резких смыслах растекается пожар
обычных чувств, казавшихся простыми,
когда у скал оледенелый задрожал,
взрезая солнцем искренности имя
на рукоятке примитивного ножа...

Любовь к любви...
Какая странная игра
семей старинных, выбравших свободу
тоски «не время» в темпераменте «пора»,
запечатлённых ниже небосвода,
где все подвластно тем, кто связывал ветра..

И кем войти на этот струганный помост?!
И как стянуть раскованности узел?!..
В душе поэта вечно прячется прохвост,
нашедший славу в таинстве иллюзий,
что вмиг разводят льдами вымощенный мост...

Кружить без звука...
Обездвижиться, крича...
Немного нервов, выпаленных смехом
с другого берега, где режут сгоряча,
свои своих своим же на потеху,
снимая голову с убогого плеча...

А что?!
Смотри, ведь серый череп короля
уже ваяет прошлое с ладони
потомка...
Жизнь, увы, прожита...
Voil;!..
И ветер зла болтается по кроне
твоих деревьев...
Да!
И там ещё - петля...

Круги в кругах давно даруют суету
расписанных в легендах безразличий,
а ты все так же, странник, бредишь на посту
своих годами склеенных привычек
искать не там, молчать не так, найти не ту...

Удачный текст вольётся в жизни водопад,
смиряя потревоженную душу,
и развлекая промолчавших невпопад
огнями жертв на вымоленной суше,
смешав в одно и чёрный рай, и белый ад...

Грусти, февраль!
Я в марте выберу пиджак
для новых грёз на тающей тропинке,
ведущей вновь меня из мрака в новый мрак,
где день похож на ветхие ботинки,
в которых снова умереть - и то, никак...

Ну разве - в джинсах...
И реглане не в размер...
Давно хотел по клетке врезать клеткой!
Мне детство шепчет:
- Ты - сомнения пример...
И Он тебя вывозит вагонеткой
из этих страхом заколдованных пещер...

Не изумруд, но тоже можешь просветить
стандартный путь на выбранную плаху...
Любовь и жизнь твои не зря сплетались в нить,
расшившей спелой вечности рубаху...
Ты - жив и мертв на стыке веры полусфер...

А тот, кто пасся на манжетах ерунды,
услышал зов из раненой утробы,
что бережёт в ночи коснувшихся беды...
Твоё «зачем»...
Её простое «чтобы»...
И вечный Он - мечтой рождённый поводырь...