Я копаюсь в своих внутренностях, будто
начинающий патологоанатом:
это выглядит не так чтобы и жутко,
но похоже на разборку автомата
по деталям, что на новые сменить бы.
Но, увы, их завезут уже навряд ли -
не помогут ни врачи, ни крик молитвы,
никакие сбережения и взятки.
Износился механизм, дает осечки,
называемые прочими - стихами.
И, по правде, время все-таки не лечит,
а калечит, поедая с потрохами,
со всей внутренностью твой природный образ,
оставляя от него скелет и только.
Двадцать три - это не то чтобы и возраст,
но, как срок - на самом деле очень долго.
Мне же вовсе-то пожизненное светит,
одиночная из плоти и скелета,
что опутали мой дух, подобно сети.
Препарируя свою стезю поэта,
мне не страшно изнутри увидеть тело,
вынимая потроха свои наружу,
но куда страшнее, чувствами несмело
оперируя, задеть чужую душу.
***
© Copyright: Медведь Полярный 2, 2018
Свидетельство о публикации №118021707068
Свидетельство о публикации №118021707068
Рецензии