Поэт, влюблённый в этот мир

Поэт, влюблённый в этот мир,
С любовью к лире припадая,
Как рифмы стройной ювелир,
Что в нём живёт, не умирая,
Явлён как деятель искусства,
Хранитель тайн незримых строк,
В которых он, скрывая чувства,
Порой скрывает свой восторг.

И как художник своей жизни,
Как живописец своих грёз,
Он будто зодчий новой мысли,
Которой он, вполне, всерьёз
Готов со всеми поделиться,
Своей бессмертною рукой,
Где он как, в ситце неба, птица,
В словах возвышенной строкой
Поёт о вечном, как бессмертный,
Подчас, влюбляясь в небеса,
Ведь, как известно, вИршам верный,
Что так погрУжен в словеса,
Поёт как истинный философ,
Нашедший свет средь сирой тьмы,
Как будто в жизненных вопросах,
Как автор собственной судьбы,
Нашел воистину, так скажем
Ответ о том, кто наш Исток,
И как не стать Духовно падшим,
Когда вокруг мир столь жесток.

И он как мастер дел искусных,
Как строф небесных чародей,
Объятый музой, что со вкусом
Потоком выспренных идей -
Ему несёт незримой лирой,
Наитья, право, милый друг,
Порой на слух неуловимый,
Но столь приятный уху звук.

И как пророк в своей отчизне,
Как провозвестник роковой,
Где он ещё не всеми признан,
Но призван музой неземной,
В пылу рассвета символизма,
Сквозь парадигмы старый строй -
Готов любовь сквозь призму мысли,
Воспеть, навек, своей строкой!