Дворник Мотя

Ворчала дворничиха Мотя,
Мол, снега на лопате – пуд!
Жильцы, шутя: «С дуринкой тётя!»,
По узким тропочкам идут.
Смеётся им вослед бабуся:
— Как погляжу издалека,
Бредут, как по деревне гуси,
А трасса – точно, как река!
За семьдесят, сидеть бы дома,
Варить картошку или щи…
Себе? И под ударом лома
Лёд, снегом спрятанный, трещит.
Одна отрада ей – в работе
Забыть, что брошена, одна.
Наверное, на тёте Моте
За это и её вина.
Без мужа родила детишек,
На трёх работах – круговерть.
Сын из тюрьмы ещё не вышел,
А дочка… где она теперь?
Их детство пролетело мигом,
И не успела углядеть,
И не порадовалась играм,
Всё: «Что поесть?» да «что надеть?»
В тоске деревню вспоминала,
Туда душа её рвалась,
Но мужиков в деревне мало,
Там Моте пара не нашлась.
Она по зову материнства
Рванулась в город, сгоряча
Сошлась с одним, он бросил быстро,
Другой… так был сынок зачат.
И нет в свою деревню ходу:
Там не осталось и родни.
Она ворчит на непогоду,
На зимние лихие дни…
Но думы, как кинжалы в сердце –
Покою память не даёт.
И Мотя, взмокнув от усердья,
Сгребает снег, ломает лёд.