Снова

Вся перемешана, будто исколота,
И перегружена, смята, измолота,
Чем-то наказана, может намеренно,
Или саженями жизнь перемерена.

Снова стремлюсь я к чему-то негаданно,
Жизнь вся кружит пред иконой, пред ладаном,
Снова молюсь, жизнь идет по накатанной,
Где заштрихована, где-то и латана.

Жизнь, что снаружи, с изнанки вся меряна,
В поле кобыла мчит рядышком с мерином,
Грива в разлет, и копытом вкруг топтано,
То ли грехи вымеряет все с грохотом.

Снова впотьмах… нет, вновь солнце вздымается,
В новых мирах жизнь по новой рождается,
Снова рассвет очертил поле россыпью,
Вот, уж, и утро, и строчки все прописью.

Все расскажу, ничего не украшу в них,
Толь о чужих, а возможно, о наших же,
Вновь побегу по тропе, да не в зависти,
В радость течет жизнь, совсем не в ненависти.

Ног своих чувствую поступь, блаженствую,
След на тропе… ну, а где-то я женственна,
Рук своих дело на строчки сбираю я,
Снова по следу бегу, несгибаема.

Снова по жилам, по венам, так сложено,
Чувствую, жизнь бьет в набат, все встревожено,
Снова бегу, словно с гор крутых сброшена,
И расчищаю там, где припорошено.