Он

Он, быть может, вовек не отбрасывал тени...
Отраженье Ему в зеркалах не являлось...
Он дивился цепочке слепых совпадений,
И тому, что удача всегда улыбалась.

Он, быть может, красив и любимец народа...
Но при солнечном свете порой негодует.
Ведь Ему ближе ночь и полет и свобода...
И луна, что так нежно, бывает, флиртует.

Он, быть может, умен и своим языком,
Разделенным на части, на две половины
Говорит о вселенной, о духах и том,
Что мы братья и сестры одной Атлантиды.

Он, быть может, Цветаевой вторя, вовек
Белый цвет не наносит на сильные плечи*.
Я зову Его "Черный-Один-Человек"
И порой Он приходит. Но только под вечер.

Чтобы вместе со мной не отбрасывать тень,
Чтобы вместе парить меж соленого ветра...
Чтоб Он после ушел в бесконечность недель.
И уже не вернулся...
До лунного света!!!



* - В платье белоснежном — с детства
    Нелюбимый цвет!
    © Марина Цветаева.


Из цикла "Iceberg".