Сказала ты...

Сказала ты: «Преступницею будешь,
Когда писать закончишь навсегда.
Бог дал талант, а ты его загубишь».
Но я тебе не верила, сестра.

Стихи приняв за времяпровожденье,
Я насмехалась тайно над тобой,
Но день за днём, подобно наважденью,
Тот божий дар глумился надо мной.

А те слова пророческими стали,
Мою судьбу по-новому верша.
Любовь к стихам теперь уже едва ли
Отвергнуть сможет женская душа.

Я не была примерной христианкой,
За зло, увы, платила не добром,
Но развернула душу наизнанку
Мне эта страсть бумагой и пером.

И ощущая ветра дуновенья,
Я слышу, как дрожит моя душа;
И навевает тайно вдохновенье
Незримый кто-то, крыльями шурша.

А жизнь бежит, звенит колоколами.
И я, моля о снисхожденье смерть,
Пишу теперь и днями, и ночами,
Боясь чего-то всё же не успеть.
 
Быть нелегко лирической натурой
И быт в особом свете созерцать,
И я боюсь, что вслед мне крикнут: «Дура!
Кому и что ты хочешь доказать?..»

Сказала ты: «Преступницею будешь,
Когда писать закончишь навсегда...»
Что ж, я пишу. Но нужно ль это людям? –
Сумеешь ли ответить мне, сестра.