Ты прости, что в сердце моём нет места для пули
Из-за кольев, что ты плотно вбила туда.
И хранители-ангелы наши, как цыплята, уснули,
A в разбитых бокалах давно не вино, а вода.
И что Солнце нарочно опять взошло на Востоке,
А зима как всегда принесла только холод и лёд,
И что гений забрал как назло наши лучшие строки,
И спокойно поджёг, и теперь их никто не прочтёт.
Ты прости, что привыкший к смертельному яду,
Не могу умереть, и глотаю его вновь и вновь.
Посмотри мне в глаза, и по этому мутному взгляду
Ты поймёшь: остаётся теперь только выпустить кровь.
Нет места для пули
© Copyright: Егор Змеев, 2018
Свидетельство о публикации №118021609561
Свидетельство о публикации №118021609561
Рецензии