Ты себя самого искал...

Ты идёшь по земле, что-то ищешь в туманящей мгле.
Дни уходят в закат, не оставив следа на тропинке,
Оставляя тебя с полнолунием наедине,
Унося нежность утренних зорь в пропылённой корзинке.
Восемнадцать. Ты юн и беспечен, как горный ручей,
Что, не ведая страха, несётся к далёкому морю.
Вверх взмывают качели, не ведая боли потерь,
Песне летнего ветра душою восторженной вторя.
Манят сотни дорог, обещая улыбку весны,
Расцветают сады, не смолкают весёлые песни,
Разгораются ярче священного  чувства костры.
Жить прекрасно, страницы апреля читать интересно.
Ты влюбляешься в жизнь, доверяешь секреты звезде,
Двадцать пять. Ты по встречной летишь, уверяя: проскочим,
Улыбаешься дню и мечтаешь при полной Луне,
Что-то важное ищешь, гуляя среди многоточий...
Тридцать девять. Знакомый до боли маршрут: дом-работа,
Пережаренный ужин, продавленный, старый диван,
И поездка на дачу на старенькой «вольво» в субботу,
Междустрочья, в которых ты что-то опять потерял.
Сорок пять. Ты пытаешься реанимировать юность,
Убеждая себя, что остался таким же, как был.
Шестьдесят. Осень дарит спокойную песню и мудрость.
И бессонницу, что вспоминает утраченный пыл.
Вдруг находишь себя самого, осознав, что напрасно
Ты в чужих миражах не своей сонатиной дышал,
Стать собой—настоящее, неимоверное счастье,
Ты себя самого, начиная с рожденья, всё время искал…

16 февраля 2018