Памяти В. Высотскому
Его творчество было, как рать.
Не допел, не дожил, только не,
Но теперь ли об этом роптать
И виновных искать по судьбе.
Весь натянутый словно струна,
В песнях пел о народе простом.
Подпевала ему вся страна,
Слухи разные слыли о нём.
Рисковал, любил, как шальной.
На подмостках театра страдал.
Чуть охрипший и чуть озорной
Его голос в эфире звучал
А теперь вот цветы, да плита.
И кричит во мне голос внутри.
Почернела от горя душа.
"Протопи" баньку мне, Протопи!"
* * *
© Copyright: Флаида, 2018
Свидетельство о публикации №118021604259
Свидетельство о публикации №118021604259
Рецензии